Wer bin ich?

Woher komme ich?

Wohin gehe ich?

Wen sollte das interessieren???

Diese Fragen — gedroschen seit Urzeiten und dennoch unbeantwortet — hängen über unseren Häuptern, gleich einem Aufnahmeformular zum Paradies. Wer als Kind das Glück hat, eindeutig erfundene, aber passend zubereitete Antworten unter Frühkarotten und Kalbfleischwürfelchen zu finden, auf den wartet ein pralles Leben zwischen sittsam gefalteter Harmonie und adrenalingeschwängerter Bewußtlosigkeit. Und für den Zweifelsfall gibt es immer noch Kirchen, Tempel und Moscheen...

Wer jedoch verurteilt wurde, den epochalen Wimpernschlag seiner Existenz unentwegt in Frage zu stellen, ohne sich mit Antworten abfinden zu können, dem bleibt nur der Gang in die Irre — sprich: Die Kunst.

Waren es vermutlich einst die drei Musen der Frühgeschichte — Langeweile, Zufall und Darmgeräusche — welche die Altvordersten auf die Idee brachten, seltsame Strichmännchen und verzerrte Figuren an die Wände ihrer Höhlen zu kritzeln, zementierte der Mensch spätestens mit der Erfindung der Religion den Ausdruck zur Waise und die Kreativität zum Handwerk.

Sich selbst ungefragt und reichlich übereilt zum vernunftbegabten Wesen erklärend, wohnt dem "homo sapiens sapiens" vielmehr ein mysteriöser Drang inne, sich immer wieder von seinem Ast loszureißen und vordergründig unzweckmäßigen bis sinnlosen Dingen nachzugehen..

Von diesen Dingen soll hier die Rede sein — oder kurz gesagt: Ich hatte Zeit, ich fand einen Stift und — oh — diese Blähungen...

Biografisches

Geboren wurde ich vor über vier Jahrzehnten in einem verlassenen Winkel Deutschlands, wo sich des Nachts Hexen und Dämonen im Wald verkriechen, wo Väter ihren Kummer in selbstgebrautem Bier ersäufen — irgendwo zwischen brennenden Kartoffelfeldern.

Doch war ich — wie unzählige andere auch — ein Fremder, ein Kiesel, von der letzten großen Eiszeit weit über das Land geschleift, liegengelassen irgendwo und für ewig ein Findling. Daran änderten auch der Austausch von Umfeld, Kleidung und Gesinnung nichts.

Gelernt habe ich die in unserem Land verbindlichen Regeln von Anstand und Rechtschreibung, etwas über die Wandervereine des Julius Cäsar, dass Kurvendiskussion keine andere Meinung akzeptiert, sowie den Zusammenhang von Stahlverarbeitung und weltweiter Armut. Und, nicht zuletzt, wie wichtig es ist, Schiller zu lieben, aber möglichst wenig über alles zu wissen, was Luxemburg heißt.

Gearbeitet habe ich seit meiner Entlassung aus dem Bilddungsvollzug an dem Versuchaufbau eines möglichst normalen Lebens — der mir eher schlecht als recht gelang. Zwar unterhielt ich verschiedene Verhältnisse zu  Arbeitgebern, wurde jedoch stehts nur mit Geld abgespeist. Und jedes damit erkaufte Glück unterlag einer solch gefräßigen Inflation, dass es unweigerlich früher oder später zum Bankrott kommen musste.

Eine Familie zu gründen war ein naheliegender Versuch zur Selbstsozialisation — mit allen Risiken und Nebenwirkungen, die einem Arzt und Apotheker immer verschweigen. Und nirgendwo liegen Glück und Wahnsinn so eng beeinander wie in den hellen Stimmen der eigenen Kinder oder in den dunklen Zimmern zur Nacht, die man auf Zehenspitzen über Legosteine und Manga-Hefte hinweg durchquert, um nach dem Rechten zu sehen...

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